Опять творится что-то в атмосфере –
мозги аморфны и ломает кости,
болит в груди и не хватает злости
итожить старость, прибыль и потери.

Лишь констатировать кой-как могу
бессилье рук, абракадабру мыслей,
которые лапшёй в мозгах повисли,
но чаще лишь иголкою в стогу.

Смешно и больно это сознавать мне,
но от реальности, куда же убежать?
И я не буду плакать и дрожать.
Увы, судьба – не по сезону платье.

Её не сменишь и не сбросишь с плеч.
Всё, что дано, с улыбкой принимаю.
Я в старости немного истин знаю,
но то, что знаю, хочется сберечь
и передать (пока не на погосте)
Алёше, внуку – мысли, знанья, веру…

Но вновь я обвиняю атмосферу:
мозги – как тесто, и ломает кости.