Але Кудряшовой

          * * *
Всё это было: город чужой, но милый...
Душное лето, высохшее до пыли...
Помню, какую бурю в душе носила,
как по ночам рыдала, теряя силы,
а по утрам опять надевала крылья...
   Всё подчинялось логике катастрофы;
   всё никогда и не было бы иначе!
   Ночью дневную боль изливала в строфы,
   а поутру, нутро обжигая кофе,
   нежной улыбкой приманивала удачу...
Долго хранила письма твои - в коробке,
спрятанной - лишь бы дальше! - в потёмках хлама...
Счастье? Конечно, выдалось! Но коротким.
И ненадёжным. Даже каким-то робким:
я от него, убогенького, устала...
   Мне-то хотелось - бешеного, ознобом!
   Или пожаром! Или девятым валом:
   детская вера в то, что сюжет основан
   нашей любви - не разлукой, а чем-то новым,
   чем-то особенным, ранее небывалым...
Время шепнуло: меняются только даты!
Всё остальное миру известно столь же,
как и гадалке, раскидывающей карты...


Господи, я ничего не боюсь, пока Ты
веришь в меня, даже если - никто больше...