Снаряды жалят землю, словно осы,
Воронок оставляя россыпь,
Как язвы-оспины они вокруг,
Велик и крут смертельный круг,
Смертельный сонм могил готовых,
Что чередой своей суровой
Любого жаждут напугать,
Хоть молча могут лишь зиять,
Чтоб каждый помнил, что смерть рядом,
Достаточно окинуть взглядом
Ландшафт, на лунный столь похожий,
Который души так тревожит
Не эйфорией, мрачной жутью,
Ведь мы здесь все на перепутье
Том, где и выбора-то нет
Для перехода на тот свет,
Здесь всё равно тебя убьют,
Какой не выберешь маршрут.