Здесь нету романтичных грёз,
Вся жизнь лишь череда угроз.
Чему? Да жизни первоочерёдно,
Что неприглядна и голодна.
Де-факто лишь существование
Без будущего, без дерзания.
О чём мечтать? О чём дерзать,
Где так легко и трупом стать?
Но мы цепляемся за жизни,
Хоть внешний вид у всех замызган,
Ужасен, грязен да оборван,
Как у бродяг у подзаборных.
Но мы не черти, не жульё,
В подвалах есть у нас жильё,
В подвалах тех руин, где мы
Ютимся средь кромешной тьмы.
И каждый этому здесь рад.
И что с того, что быт, как ад,
Предельно беден, не богат,
Что нас порой враги бомбят.
Но мы живучи, мы живучи
И этим попросту могучи,
А так же верой, что без грёз
И даже без ненужных слёз.
Да, верой в светлые дома,
Где канут в лету страх и тьма
И даже взрывы прекратятся
Над теми, кто сейчас ютятся
В пыли и сырости подвалов
Среди щебёнки да завалов,
Не строя грёз, имея веру,
Ведь мы же люди, хоть и жертвы.