Вечер июньский, пуховый.
‎В дымке багряно-лиловой,
‎Сонно забыв о крыле,
‎Облако липнет к земле
‎
‎Нет никакого движенья,
‎Значит и нет продолженья.
‎Может столетье спустя,
‎Так и не будет дождя.
‎
‎Словно ни слуха, ни духа
‎В мире зависшего пуха.
‎В этом застывшем пути
‎Разве возможно уйти?