Огонь крутил свои пассажи,
Метая ввысь лоскутья сажи,
Да что там сажи, даже кожи,
Что с нас сдиралась не от дрожи,
А от огня, температуры,
Где вихри жара были бурны,
А мы в них лишь материал,
Что очень хорошо пылал,
Даря подпитку злой стихии
Своей высокой калорийностью,
Что нам метаться не мешала
В том темпе, что зовётся шалым
И даже, скоро умирать,
Чтоб жара боль опережать,
Что мы и делали невольно,
Ведь многие боятся боли.