...

Ждёт тропинка. Роща тянет ветки.
Жизнь идёт. И будет так всегда.
На земле оставит осень метки,
чтоб не сбиться с лисьего следа.

И когда спадёт туман белёсый,
я приду в ту рощу, поутру,
и росинку, со ствола берёзы,
как слезинку, со щеки, утру.

...Так о чём, красивая, мы плачем?
Почему росит печаль твоя?
Если долг ветрам уже оплачен,
и на ветке листьев кисея.

Если в сердце бьёт весенний дятел,
а природа, словно отчий дом.
Если грёза светится во взгляде...
Почему я думаю о том,

что надежду зуб разлуки точит.
Что у расставаний крысий цвет.
Что прошедшей осени листочек
прячется в траве, как лисий след.

Что темнеет и душа, и грёза.
Что с весною осень невпопад.
Что живое серебро берёзам,
разменяет медный листопад.

Так, быть может, мы о разном плачем?
Я – от горя и от счастья – ты.
Так, быть может, мы напрасно прячем
листопада рыжие следы.

...Под ногой прошла тропинка лисья
и взяла прошедшее с меня,
а твои серебряные листья
на ветру колышутся, звеня.