Мне на плечи кидается век-волкодав
Но не волк я по крови своей.
О.Э. Мандельштам


Парадоксальная строка,
тяжеловесная как гиря,
в зловещем волкодавном мире
как пух становится легка.

И в нём чернильный след пера
вмиг превращается в улику.
Снег под мерцанье звёздных бликов
могильник скроет до утра.

С клыков стекает кровь певца
у грозной самовластной стаи,
где только путь на плаху станет
превыше ценностей Творца.

И где стихи, как кружева,
сметают словно паутину…

Покроет памятник патина.
Твоя поэзия - жива!