Каждый год одно и тоже,
Раздаю кешбек семье
А на утро, с мятой рожей,
Доедаю оливье.
Письма дедушке Морозу
Не доходят от меня,
От того в душе заноза,
Муть и полная фигня.
Сам не едет, старый перец,
И Снегурочку не шлёт,
Пролетел напрасно месяц,
Наступает Новый год.
Значит зря я был хороший,
Самый лучший на Земле,
Если вновь с помятой рожей
И вчерашним оливье.