Перекатываясь с боку на́ бок
И отфыркиваясь поперёк,
Надвигается туча нахрапом,
Прёт и прёт, как английский бульдог.

И чердак отзывается гулом,
Вроде лето, а дух сентября.
Я, наверно, сейчас в Ливерпуле,
Или, может, в Манчестере я?

Лишь мгновенье и ливень отвесный
Перекрёсток затопит сполна.
Пусть не знаю я ваших Венеций,
За порогом возникнет она.

Словно я побываю в Европе,
Но поодаль в промокшей толпе
Донесётся родное: "Мы в ж...пе!"
С добавленьем чего-то на б.

Я поморщусь по-интеллигентски
И закрою плотнее окно,
И орех, обязательно грецкий,
Со стола упадёт всё равно...