Зимним поздним утром треснули скрижали,
кровь лилась в стаканы, пили допьяна.
В муках, но без страха, Матушка рожала,
Русский Мир хотела, родилась Война.

По дворам охота дядей на мальчишек,
им война нашила модные гробы.
Обещал начальник, - все ошибки спишет
и просил не бегать грешных от судьбы.

Командир в могилу их кидал, не плача,
пацаны молчали, кланялись земле, -
полегли, бывает. Что же это значит?
То чеченцы пули слали им вослед.

Чтоб не бегал Ваня, пятками сверкая,
лёг прицела крестик, в тот, что на груди.
Хуже, чем когда-то свора ментовская,
стаи жёлто-синих ждали впереди.

Время пролетает, не проходит мода
на гробы из цинка и сосновый крест.
У калитки ада хвост стоит из сброда,
а в раю для Бога нет свободных мест.

Штабеля всё выше трупов без носочков,
их весной растают шансы на уют.
Летом побросают в ямы по цветочку,
черви их свирепо без зубов сжуют.

Летним ранним утром новые скрижали,
Бог послал народу, чтобы не шалил.
Некому читать их, - всех пересажали,
не хватило русским топоров и вил.