Стихи блудливые в аду застряли,
но ангел между строчек втихаря,
нашёл и бе и ме средь всякой дряни.
Добро творится, видимо, не зря.

Без женских рифм и на закате жизни,
стих чёрт-те как в последний раз шнырял,
возьми, - и рюмку водки дербалызни.
Добро творится, видимо, не зря.

Стишок, грехом проверенный с пелёнок,
не сто, а все пятьсот, на грудь беря,
вползает в душу, на помине лёгок.
Добро творится, видимо, не зря.

Лес догорал и мало с чем сравнится
клин журавлей, но честно говоря,
люблю, когда ладонь клюёт синица.
Добро творится, видимо, не зря.

Стих зависает сутками в ТикТоке,
нагих девчонок в мыслях матеря,
и вдруг из "мусора" воскресли строки.
Грехи творятся, видимо, не зря.

Летят года, "на наше всё" похожий,
стих лёг под прозу, критиков дуря,
и думает о Боге с умной рожей.
Грехи творятся, видимо, не зря.

Настанет день, - стих выйдет за ограду,
поднимет парус, вздрогнут якоря.
Захлопнутся за ним ворота ада.
Грехи творятся, видимо, не зря.

Наполнит паруса попутный ветер,
стихотворенье понесётся за моря,
как бес, когда-то Господу заметил, -
"Грехи творятся, видимо, не зря".

Вакантные места в раю открылись
и, несмотря на ветхость словаря,
найдутся и слова и пара крыльев.
Добро творится, видимо, не зря.