Летела как-то пуля. Не каждая пуля задумывается о том, куда и зачем она летит и вообще о смысле жизни.
Поэтому, что-то мне подсказывает, что эта пуля - не самая обычная. Тем более, что мыслила она в стихах. Талант, знаете ли.

"И вот лечу. Куда, зачем?
И для чего мне так вращаться?
Я не ищу себе проблем -
Мне не придётся возвращаться.

Вот интересно, кто стрелок?
Нельзя ли было мне остаться?
Потом спрошу... О, нет, злой рок! -
Мне не придётся возвращаться!

Ну что же, вряд ли без причин
Я режу воздух здесь над полем.
Ну правда - много ли мужчин,
Способных бить одним глаголем?

Немного грустно. Неужель
Бесцельно провожу я время?
Я ж пуля - у меня есть цель!
Ах, как приятно стало бремя!

Фух, можно выдохнуть. Теперь
Мне стал понятен смысл жизни -
Мы, пули, на слово поверь -
Мы забираем чьи-то жизни!

Постой, а вдруг моя мишень
Всего-то заяц, куропатка?
Разить такое даже лень -
Нет, я охоты не фанатка!

Ах, как кружится голова.
Где я лечу под облаками?
Трава... река... опять трава
И... труп с воздетыми руками.

Я на войне. Так значит всё:
Обойма, гильза, капсюль, порох -
Весь мир мой в жертву принесён
В угоду Смерти?! Что за шорох?

Что? Листик? Снова... и опять...
Среди берёз не видно цели.
Их впереди ещё штук пять -
Застряну в дереве?!!! Уже ли

Прервётся этот мой полёт?
Ведь жизнь одна, другой не будет.
Никто, возможно, не найдёт
Меня. И, вскоре, все забудут.

Так глупо было бы застрять
В стволе какой-то там березы.
Берёзу не оплачет мать -
Сладки берёзовые слёзы.

Пусть я не знаю, кто стрелок,
Но вскоре познакомлюсь с жертвой.
Ему, возможно, узелок
Мать собрала пред битвой смертной.

Седой отец слезу смахнул,
Жена не отпускала руку,
Перекрестила. Он вздохнул
И вышел вон, кляня разлуку.

А вдруг он добрый семьянин,
Весёлый, сильный и отважный.
Что если он такой один?
А, впрочем, вот уже не важно ..."


На том её закончен путь ...
О, Боже! Это чья-то грудь.

Читатель, вам самим решать,
Войдёт ли стих её в культуру.
Средь миллионов пуль, как знать,
Возможно, лишь она "не дура".