И тишина, и шёпот слов,
всё на двоих — лишь смерть
сама —
и заодно ещё любовь...
А за окном была зима.

Я руки согревал твои,
и в бесконечности немой
слагать пытался о любви,
о смерти, и о нас с тобой.

И были разными глаза
луны, и свечки на столе,
и в каждой стрелке на часах
сто раз - сто зим, сто раз - сто лет.

И был в моём стихе скрещён
сторазный смысл, как взгляд в
толпе.
И что-то было в нём ещё —
понятное одной тебе —

уснувший дом и снулый сад,
окно, столетник, лунный след...
И было так сто лет назад.
И было нам с тобой сто лет.