Жара до середины сентября,
К чему теперь? Зачем? Наверно, зря…

Там зеленеет что-то на лугу
И лето перед осенью в долгу.

И зной, как тот зануда мне не мил,
Кто уходя, никак не уходил.

А как растаться – сам я не пойму,
Мне не уйти куда-то самому.

И в душном торжестве похожих дней
Скучаю я и думаю о ней –

Об осени… Она который год
Торопится уйти, когда зайдёт.

И тем прекрасней время наших встреч – Сильнее любишь то, что не сберечь.

Разлука – это на сучке пустом
Остаться не оторванным листом.

А позже на пороге декабря,
Скукожась осознать, что жил не зря.