Осень — иностранка…
Опять с ее загадками;
доживают листья
последние деньки.
Каменная крепость
средневековой кладки
поглощает дальних
поездов гудки.

Дети неосознанно с осенью сливаются —
курточки бананово-гранатовых цветов.
Странные цветочки зачем-то распускаются —
лета, потерявшегося в осени, следов.

И радостно, и грустно,
и тревожно как-то.
Как будто видел что-то похожее уже.
Остатки от таежного
затерянного тракта
теряются в колеблющемся синем мираже.

За миражом на сопке должен быть корабль,
тот самый настоящий из вековой сосны.
Но если нет дороги, то нужен дирижабль
чтобы достичь невидимой горной вышины.

А дирижабль шариком катается по просеке;
лесные гномы взлетную площадку мастерят,
возводят через речки из хрупких веток мостики
и… надо бы очнуться от бреда сентября.

Ведь все эти видения — проделки буйной осени.
Нет корабля и шара воздушного в тайге!
А в воздухе застывшие смущающие просини
Сползут росой под вечер по солнечной дуге.

И осень успокоится, задумается тихая
о том что натворила с людьми и их мирком
правдою и выдумкой,
цветной неразберихою
и сладко-горьким лиственным
полуденным дымком.