Есть в августе горящая свеча,
в тумане утреннем мерцающая мёдом,
здесь утра не трезвонят, дни молчат,
молчание наполняя год от года –
былыми звёздами в раскрытую ладонь,
неспешными шагами у калитки…
Не тронь тогда печаль мою, не тронь…
послушай, как она тебе курлыкнет.
У новых липок крупная листва,
в июль расправилась
с надеждой на продленье
недолгого земного естества,
закрытого в тетрадь стихотворенья.
Слова моих невыдуманных книг,
штрих за штрихом
покроют лист тетрадный,
когда устанешь тоже отдохни,
в осенних переменчивых отрадах,
косых дождях, в паденье яблок с ветки,
улыбке солнца на исходе дня,
мы сами о себе молчим нередко,
запретный плод, задумавшись, подняв.
Так пахнет лето – сеном и стихами,
сомненьями, созвучностью с быльём,
и тайнами, что вскрыты с потрохами,
и выстиранным в тазике бельём.
Прощайте дачки, сонные веранды
и мятных дней неразведённый чай,
желанной жизни крепким концентратом –
где всё горит, горит моя свеча.


Август 2024