В битве рукопашной и ужасной,
Где штыки разят тела отважных,
Где атлас травы бестрепетно, бесстрастно,
Орошаясь кровью, становился влажным,
Мы сошлись в день летний на поляне,
Что для многих станет окаянной,
Ведь не многие со сцены этой чудной,
Хоть и краткой, но кроваво трудной,
Всё ж уйдут, останутся живыми
В ореоле ратников несокрушимых
Или просто дьявольски удачных,
Глядя на пейзаж совсем иначе,
Ведь трава в крови алела алчно,
Где друзья их в корчах умирали.
А пока балет шёл без антракта,
Смерть была здесь примой не абстрактной.
Нет, она косу не утруждала,
Без архаики хватало здесь металла.