Всё умирает, уходит… пойми,
есть только миг под босыми ногами,
в жизни последней мы были людьми,
в детстве, возможно, были богами.
Всё оживает – травинкой в лесу,
мошкой щекотной… смахну, не досадуя,
и полевушек букет принесу,
маму такой бы точно порадовал.
Может, всё это и держит пока
здесь, на земле, не давая проститься,
дождь обещая, плывут облака,
в ветках сосновых запуталась птица.
Есть у июля помимо жары,
мух, комаров, ароматные травы,
в чайник заварим от летних щедрот
вечер неспешный амброзии равный.
Буду цедить по глоточку пока –
дом, домовой, домострой и душица,
запах покоя и чеснока,
даже желания нет шевелиться.
Сено в сарайке, руки вразлёт,
край одеяла задрался, и, колко,
дом мне приснился, забыть не даёт,
я затерялась в прошлом – иголкой.