Про рай не знаю. Вот - бреду... В аду.
Не где-то там, а здесь, по переулку.
И пепел усмиряет отзвук гулкий
Моих шагов. Как палый лист в саду.

Вокруг картинка, прямо скажем, - жесть:
Маячат обгоревшие останки,
Как будто намекают тем, кто в танке,
Что тленны тиражи и фаберже.

За жизнь никто не даст и медный грош,
А всё лаве не стоит и полушки,
Повсюду - пепел: ксивы, замки, пушки...
Их видимость - не более, чем ложь.

Привыкнув к смраду, не о чем тужить -
И светятся гнилушки-миражи.