***

Вольфрам не пастернаковских свечей
горит, не вдохновляя, на столе.
Колышется в безмолвии ночей
воспоминаний зыбкое желе.

Угасший бред сквозь отчужденья струп,
как вытяжку, из памяти беря,
гальванизирую, рифмуя, чувства труп,
чтоб вспыхнула фантомная заря.

Напрасный труд! Себя изжив давно,
я таю в эпицентре пустоты.
И всё, что мне произнести дано,
похоже на могильные кресты.

03.03.2003