Слово исконно русское кинулось мне на лист.
Под карандаш отточенный путь его был петлист:
через густые дебри двух языков чужих
вдруг обрело звучанье и превратилось в стих.

Как подмосковный дождик, яблоко с червячком,
выпало из природы и улеглось ничком.
Вижу, что не разбилось, не потеряло слог,
вовремя уцепилось суффиксом за предлог.

Кажется, что заказан мысленный путь домой,
что иностранный призвук не чужеродный, мой.
Но из глубин сознанья выжившим русачком
скатится звонко слово - яблоко с червячком...