Вспомните ли вы свои забытые слова?
Вспомните ли вы свои любимые цвета?
Сделана помарка в слове «Первая глава»,
Сделана ошибка в том, что жизнь когда-то начата…

Где ударит гром, там тотчас три перста на лоб,
Где зазвонит звон, туда спешит пожар…
Кто, когда спою, подарит мне свой первый хлоп?
Кто поверит в то, что это несравненный дар?

Те, что что-то знают, нас не пустят на порог.
Те, что где-то жили – ищут, где бы лечь поспать…
В это можно верить лишь когда отпустят в срок
В это небо заскучавших голубей летать.

Там, где рвется сточка, нету места мыслям вслух,
Там, где много сказано, обычно не поют.
Можно ли излить всю душу, если больше двух?
Можно ли молчать, когда сначала пьют а, а после бьют?

Зарево спускается и манит никогда не встать.
Заревела – слезы словно с неба серый дождь.
Разве можно так смертельнейше устать?
Разве можно вдруг поверить, будто ты уйдешь?

Вот так дело – словно золотые львы.
Вот так пиво – как зеленый недорезанный лимон.
Выползти из джунглей недозрелой, но пожухнувшей травы,
Выползти из сна, который превратился в стон.

Золотом листвы украшен мой осиротелый след…
Золотом расписан твой богомолящий храм.
Это ли не то, что рано или поздно перейдет на нет?
Это ли не то, что я еще не понял сам?

Мысли вслух…