В тихом, скромном, советском дворе,
Жил-был Пётр, по фамилии Арка.
После пары, на грудь, стопарей,
Ежедневно метёлкою шаркал.

Круглый год, пока двор ещё спал,
То сжигал все осенние листья,
То дорожки песком посыпал,
То, от снега, естественно, чистил.

А, когда погружался в запой,
Мог, четыре часа, без упрёка,
Окружён любопытной толпой,
Декламировать Пушкина, Блока…

«Шагане, ты моя, Шагане…»
Только господу богу известно,
Что творилось в седой голове,
Но поэтам в ней было не тесно.

Он как будто нас не замечал,
Словно, не было рядом толпы той.
В усмерть пьяный, читал и читал,
То с восторгом в глазах, то с обидой…

– Вот чудак! – прибывала толпа.
Кто-то плакал. Детишки смеялись,
Обзывая «Петраркой» Петра.
Что мы в этом тогда понимали…

Был учёным. Профессор-лингвист.
А, когда овдовел, в катастрофе,
Постепенно, по лесенке, вниз,
Покатился… Но память не пропил.

Много лет утекло, с той поры…
На всю жизнь я усвоил, с урока:
Иногда подметают дворы,
Не святые… но люди от бога.

Сентябрь 2021 г.