Провинциальный поэт

Он посеял слова в чернозём,
Он припрятал стихи в темноту,
Говорил он – когда мы умрём
Самой лучшей строкой прорасту.

Проберётся росток через слой,
Но заметят читатели вдруг,
Как редактор, по-прежнему злой
На цветок опускает каблук.

У поэта ослабла рука,
Нет надежд на хороший исход,
Но его из-под снега строка
Для любимой на солнце растёт.