Бумаге я доверяю мысли,
Что напишу, ей всё равно.
Но рифмы нужные зависли,
Их мне поймать не суждено.
Размытым кажется начало,
Не хочет слушаться сюжет.
Сам на себя ворчу устало -
Зачем пишу я этот бред?
Слова мне кажутся сухими,
Из ритма выбилась строка.
Стихи рождаются плохими,
И грусть касается слегка.
Капризна Муза и смеётся -
Жди вдохновенья, ты поэт.
Терпеть мне это остаётся,
До мук моих ей дела нет…