Ты слишком чувствительная…
Всегда немного чересчур…

(О. Михайлик)


Примерно семьсот! полнолуний
Живу я – живу ль? – на земле,
И с каждым – зимою ль, в июле –
Тревожно и радостно мне.

Всегда на пределе, по кромке,
С крутым напряжением сил!
И выплески строчками ломкими
Да чувственность – выход один.

Наверное, детство осталось
В душе всем потерям назло:
Мне звонко, восторженно пелось –
Трагично подчас не везло…

Бывает, деревья спилили,
Но месяц проходит – и вдруг
Смотрю: черенки отрастили
Зелёную молодь вокруг!

И я всякий раз поднимаюсь,
Стряхнув неприятностей прах,
И тяжкий подъём (жалость – каюсь)
Сухим можжевельником пах.

Семьсот полнолуний – поклонов
Холодной, бездушной луне.
Пусть ей безразлично, но снова
Тревожно и радостно мне.