Не о том что-то мы, не о том,
Об усталости все, о работе.
Не о том, что внутри, а о том, что налипло извне.
Мы чего-то как будто бы ждем
И как будто боимся чего-то.
За победу, но против участия в этой войне.

Волей рока изломанный челн
снова брошен в открытое море.
Как дела? Ничего. Да и нечего больше сказать.
Мы как будто опять не причем,
И с судьбою как будто не спорим,
В ожиданьи конца, не желая с чего-то начать.

В завывании ветра мне слышится жалобный стон
Всех непонятых, всех непрощенных и всех позабытых,
Через кожу до сердца вонзается стрелами он,
И мне жалко живых почему-то сильней, чем убитых.

А в ночной тишине расцветет
И тотчас неизбежно погаснет
Свет, пришедшей из дальнего-дальнего мира звезды.
Может все-таки мне повезет,
И когда-нибудь все будет ясно,
Как в ладони глоток ледяной родниковой воды.

Не о том что-то мы, не о том.
Слишком часто и дорого платим.
В кошельки превращаются души, а чувства в рубли.
То, что с боем сегодня берем,
Завтра так беззаботно потратим,
Возводя свои храмы из воздуха и на крови.

В завывании ветра сквозь стон прорывается смех.
Значит, кто-то из них оказался счастливее многих.
Колесо этой жизни, поверьте, касается всех,
И особенно сборища прямоходящих двуногих.