Вот опять все в стихах, как в жизни.
Мысли – строчки. Что дальше? Точка.
Уползаешь от скуки слизнем.
День проходит, за ним и ночка.

Разбросалась рука словами,
А сказать не досуг. Все к черту.
Вот в предлогах, что "между" "нами",
Кто-то вставил свою йоту.

Но пускай же меня терпит,
Моя жизнь, как сквозняк окна.
И пускай, моим словом, вертит,
Лист бумажный, а мне без толка.