У гения нет времени на склоки,
Стерильно мазать сплетней бутерброд;
Его удел искать любви истоки
Среди цветущих плесенью болот.

Снимая с мутных окон паутину,
Сознанию души дарует свет,
Сменив лукавых образов картину
На нелогично выстраданный “бред”.

И глас его в пустыне вопиющий,
Спасёт ли от застольного вранья;
Он пишет на ладони мир грядущий,
Один поющий в стае воронья.

СТР@ННИК______________31-10-07