Ты, глупая, растёшь, растёшь
Из почвы, сотворённой словом,
И кормишь страхом духа злого,
Некрепко спишь и воду пьёшь.
А я держу тебя в руке
И прячу от себя самой же
В своей остервенелой коже,
В зыбучем розовом песке,
В ларце стеклянном под замком.
И раны детские врачую
То словом, то теплом, то чудом,
То птичьим сладким молоком.