Не хочет бриться, дорогуша.
В колючках вся - почти, как ель.
Меня пытает после душа:
Лохматой прыгая в постель.

Хоть заплетай тот волос в косы,
Причем волОс полно везде.
Я задаю о них вопросы,
Но всё до лампочки, звезде.

Болотный мох закрыл подмышки:
Невыносима вонь в жару.
Она - подобие мартышки:
Касаясь ног её, ору...

Мой орган путается часто
И потому мы без детей.
Попытки тратятся напрасно,
А ей побриться, просто лень.

Я ей дарил на праздник бритву,
Пытался брить вовремя сна,
Читал взахлёб в церквях молитву,
Чтоб стала лысою она.

Но Бог остался равнодушным
К молитвам искренним моим.
Считая волос - делом нужным,
Его сполна послав двоим.

Моя усатая малышка,
Не хочет бриться, хоть убей!
Твердит о том, что волос - фишка,
Среди продвинутых людей.

И я смерился с этим бредом -
С лохматой бабою своей.
И стал не мужем, а поэтом
За что спасибо, только ей.


© Copyright: Юрий Богатинский, 2012
Свидетельство о публикации №112030511068