Над рощей в жёлтой акварели
в пространстве голубых равнин
крик-голос плачущей свирели –
курлычут в небе журавли.

Неспешны, плавны взмахи крыльев.
В потоках воздуха – плывут.
И вот почти за лесом скрылись,
и, как всегда, с собой зовут.

Чуть различима вереница
на юг летящих журавлей.
Отставшая стремится птица
за ними вслед, к судьбе своей.

Играет луч в осколках-льдинках
остывшей заводи реки,
дробится множеством искринок
в озябшей лодочке руки.

Как дорог мне мой берег-пристань!
Сюда, к нему, всегда лечу.
А жизнь – жеребчик норовистый,
но я иной и не хочу.

За рощей в жёлтой акварели
исчезла стая журавлей.
Я буду ждать их до апреля,
до талых рек, парных полей!

Душа моя сроднилась с ними:
вдаль улетая, прилетать
в края, что на чужбине снились,
где любят. И умеют ждать.