,
На пригорке цветущего лета.
С чем сравнится закат,
Когда пышностью видов одета
Разнотравная пьяная даль,
В затуманенных тенью оврагах,
Где печется багровый металл,
Опоенный дрожаньем оргАна
- Несмолкаемой вечной борьбы,
Жизнью с жизнью, для жизни под светом,
Разогретой полдневной игры,
Грузно – пряного жгучего лета.

С чем сравнится закат,
Когда воздух кисельно размазан.
С чем сравнится закат,
Когда мозг в нем дурманами связан,
Когда диск, припадая к земле,
Миражем разбавляет сознанье,
Отражаясь пожаром в воде,
В облаках, и во всем мирозданье…
Не придумано, не впопыхах,
А бездонно сползая в природу,
Унося дерзновенный набат,
Ярость жизни дневного разбоя.

С чем сравнится закат,
Остывающий жерлом отлива.
С чем сравнится закат,
Когда мир его спесь утомила.
Когда светоч смеркает глаза,
В поглощаемом мрачностью свете,
И касается ночь алтаря,
Всей таинственной пахнущей взвесью…
И теперь, розовея каймой,
В предпоследнем прощальном мгновенье,
Принимает он думный покой
- Блеклый отблеск прикрас и волнений.

С чем сравнится закат,
На пригорке цветущего лета.
С чем сравнится закат?
- Только с жизнью и памятью детства.
И дыхание, будто, свежо,
Примиряется тихая радость,
И напутственно хорошо
- Вот такую бы мудрую старость.