"Погиб поэт, невольник чести,
Пал, оклеветанный молвой..."
Лермонтов, "На смерть поэта"

Погиб поэт без всяких этих,
За просто так себе погиб,
Как погибают на рассвете
Заката пурпурные дети
И те, кто встал не с той ноги.
Не Водолей, но в сочиненьях
Ещё похлеще воду лил,
Любил трепаться о мгновеньях,
О беспокойных сновиденьях -
И, все сошлись на том, дурил.
Видать, стезя такая, Боже, -
Погибнуть мне в семнадцать лет.
Что ты бормочешь? "Позже"? Позже!
Ну нет, терпеть не стану больше -
На небо мне продай билет!
Пойми, истории нужна ведь
Моя запёкшаяся кровь?
Чтоб человеческая память
Впитала мощь бесценных слов!
Кто счастлив жить - тот не поэт же!
Мы любим мучеников, так?
И смерть во цвете лет - вот стержень,
Чтоб я - о, жалкая надежда! -
Стал знаменит, как Дональд Дак.