Иволга, что прежде пела робко,
Села и нахохлилась, молчит.
Даже непроторенная тропка,
Растворилась в зарослях арчи.

Речка измельчала поневоле,
Обнажились ракушки на дне.
Стёрлись до проклятых костылей,
Даже рельсы, что не знали боли.

И когда мечта почти погасла,
И когда, везде тебе тупик, -
Тушью, краской акварельной, маслом,
Город нарисованный возник:

Сквозь него бежит-искрится речка,
Птичка оживилась и поёт –
Здесь не та Поэзия живёт,
И глядит совсем не в эту «вечность».