В захолустном городишке,
Что чуть больше от села,
Написать пытался книжку…
Чтоб в стихах она была.
Я про метрику наслышан…
Чай, не будет катастрофы….
Вот сижу под ржавой крышей
И стихи сплетаю в строфы
Я сижу, считаю слоги…
Или все-таки слога?..
Они прыгают, как блохи…
Так-то, брат, стихи слагать!..
Вдруг, как в сказке, из клозета
В треуголке из газеты,
С телевизором подмышкой,
А в руке с огромной книжкой
Появился Морфокрит
И, так строго, говорит:
«А ты выучил урок
Про соизмеримость строк?»
И… Алкеевой строфой
Над моею головой…
Обозвал меня хореем…
Ямбом крыл… послал в анапест:
«Ты витаешь в эмпиреях…
Как ты опустился, братец!..
Как дошкольник в теоремах,
Заплутался ты в фонемах…
И попутал ты, на кой ,
Рифму женскую с мужской?..
Что это за слог сусальный?..
Вобщем… морф ты аффиксальный!..»
Он неистовствовал грозно,
Телевизор уронив…
Всё!... перехожу на прозу…
И уеду в Тель-Авив…