То, что я должен сказать...

Шелестящая запись на диске,
Над столом золотой абажур
И артист, так печально и близко
Про далёкий поёт Сингапур,
О ленивых горбах Океана,
Моряках и тавернах в порту,
О прекрасных, загадочных странах,
О тюльпанах в небесном цвету.

Только что-же такое случилось,
По спине пробежал холодок...
Боже Правый! Яви свою милость!
Этой песней караешь, за что?
...Петрограда колючие ветры
В трубах воют с утра, до утра...
Мне в глаза, перед самым рассветом,
Мёртвым взглядом глядят юнкера.

За какую такую провинность
Расстрелял их Великий Народ,
Разделившись на две половины
В злой октябрьский переворот?
Ведь за призрачной далью лучистой,
Не свободу познал он, а страх...
...Мне поэт - Александр Вертинский,
Об убитых пропел юнкерах.

Что Страна, воскресим Гумилёва,
Иль забыть нам Ипатьевский дом,
Иль гражданскою бойнею снова
Мы мальчишек своих перебьём?
Да, мы первыми в космос летали,
Победили фашистскую мразь,
Только кровушку смыли едва ли,
Что в застенках чека пролилась.

Шелестит во вращении диска,
Странным эхом висит в тишине,
Голос Времени - Голос Артиста,
Что прошёлся бичом по спине.
И калёным железом проверена,
И обманом, в семнадцатый год -
Моя совесть, осколком Империи
По души закоулкам бредёт...