Выходит солнце на поля,
А, я спешу за синевою,
Я жизнь свою связал с тобою,
Моя печальная земля.
Моя не праздная любовь,
Веками в сердце защемило,
И, я тоскую вновь и вновь,
О том, что раньше в людях жило.
От Куликова поля спесь,
И гордость в прошлых поколеньях,
Печать судьбы в их устремленьях,
Для нас оставленная честь.
Через века их нить вела,
По вере и предназначенье,
Любовь и воля их спасла,
От полного уничтоженья.
И громом утренних небес,
Их клятвы верности сжигали,
Россию миром защищали,
И неизменно падал бес.
В руках отцовский меч искрился,
А душу обвивал покой,
Когда по нивам ветер злился,
И зарастал последний бой.
Но, время памятью швырялось,
Не той, что в датах и стихах,
А той, что в ревностных трудах,
Из века в век передавалось.
И нам достались, лишь, слова,
Зевающие умиленьем,
Руси забытая глава,
С народом, ныне – населеньем.
И праздность, вроде бы, не грех,
Моей земли многострадальной.
Растаял в сущности скандальной,
Веками собранный успех.
|
