Стучат колёса тук, да, тук,
И, сердце бьётся им вдогонку,
И едем мы вперёд, без толку,
И отмеряем путь под стук.
За окнами плывёт испуг,
А, мы болтаем без умолку,
И, тяготимся мыслью колкой,
Брезгливость тащится вокруг.
И проплывают города,
А, в них усталые семейства,
Всё ждут пришествия добра,
Что им обещано вчера,
Гостями праздника злодейства.
Стучат колёса тук, да, тук,
И, равнодушием взирая,
Убогость мимо проплывает,
Как странно, здесь ещё живут.
Как, повезло, что мы не тут,
У покосившихся заборов,
Где бродят тени, мелких воров,
Деревья на церквах растут.
Ползёт, чем раньше дорожили,
Бичует праведная тля,
Кладбищами, что не дожили,
И сиростью, кто одолжили
Себя, до завтрашнего дня.
Стучат колёса тук, да, тук,
Берёзки ранние встречают.
Их у дороги вырубают,
Чтоб на просторе бил испуг,
От, наших, неуёмных рук,
Что мордобитием страдают,
И в поле роды принимают,
Но, всё ж, не из ключиц растут.
И ноет сердце в забытьи,
Гордыней, хамами разбитой,
Идём, с кем нам не по пути…
От дома, только б, отвести,
Россию - водкою залитой.
|
