Облетел цвет вчера, Без метелей и вьюг. По привычке, которой не знаю, И закрался в меня Первородный испуг Не ходить по опасному краю.
Не спеши, вдруг, сказал Голос внутренний мой, По привычке себя сохраняя. Я покорно стоял, Стыд, сжимая рукой, Когда он захрипел умирая.
Первородный инстинкт Оправдал вновь себя, По привычке других пропуская. Но, а мозг погрустил, И свой голос простя, Друга светло внутри поминая.
Друг, зачем ты пополз, В эту смрадную гниль, По привычке собой прорубая. Чтож твой голос замерз, Не кричал не просил, А, молчал, будто, смерти желая.
Я подумал, друг мой, Вдруг, и ты бы прошёл: - По привычке простил бы тебя я. И, потом бы домой, Водку с горем на стол… Ты прости, что тебя оскорбляю.
А, шакал мой кивал, И других подбивал, По привычке себя уважая. Кто-то тошно орал, Он его затыкал, На двоих, впопыхах, распивая.
И, хожу я при нём, Неприкаянным днём, По привычке тебя вспоминая. Но живёт за душой, Мой живой непокой, По кусочкам меня разрезая.
|