Цвет.

Горечь полыни сладкой истомой
Травит, пьянит, всё свободу пророчит.
Мягкость травы, что до боли знакома,
Тянется в руки, пятки щекочет.
Солнце глотая, пью чашку за чашкой,
Падаю в царство цветений и рос.
То ли душа проростает в ромашки,
То ли сам дух васильками зарос...
Сбросит реальность мне с глаз пелену,
Холодом осень бьёт по щеке.
Вновь просыпаюсь в бетонном плену
С розой бумажной в дрожащей руке.