Поверьте, на слово и не пытайтесь даже
Перепроверить то, что я скажу…
Зачем вам боль, что душу в узел свяжет?
Не стоит, уж поверьте, вас прошу…
Я не открою вам библейских истин,
Мы друг у друга, в общем, не в долгу,
Я с вами не знаком в известном смысле,
Я не пророк, но предостерегу…
От той одной единственной ошибки,
Которой сам, увы, не избежал…
Ведь грусть потом вас обдерет до нитки
И искромсает сердце, как кинжал…
Хоть я и не гожусь на роль мессии,
Прислушайтесь к совету, что вам дам:
«Страну, что называется Россией,
Не вздумайте покинуть навсегда!»
Ни под каким предлогом даже в мыслях…
Что б, кто б, когда и как вам не сулил,
За все богатства мира во всех смыслах!
Есть то, что вам забыть не хватит сил…
Зачем вам знать, что значит «ностальгия»?
Зачем терять, чтоб после оценить,
Как много для вас значила Россия?
Как трудно, нить, порвав, соединить!
Да так, чтоб было узел незаметно…
Вернуться вновь назад, как блудный сын,
Который, промотал наследство с кем-то,
И, вдруг, остался сам совсем один…
Он был готов рабом стать в отчем доме,
Лишь только бы вернуться в отчий дом!
Он и мечтать не мог, что ждет и помнит
Его отец и молится о нем!
Сын шел домой голодный и раздетый,
Сбивая по дороге ноги в кровь,
Не зная, что его отец ждет где-то,
Во взгляде – лишь надежда и любовь…
Сегодня жизнь совсем другою стала.
Таких отцов не хватит всем сынам,
Ведь блудных сыновей не так уж мало,
Зачем же ими становиться вам?
Вы скажете: «Подумаешь, богатство,
Прожить всю жизнь, в какой – либо Твери…
Или в глухой деревне – это ж – рабство!»
А я скажу: «Отнюдь, друзья мои…»
Поверьте мне, что можно жить без скуки
И быть счастливым где-либо в глуши…
Лишь надо, чтоб росли, где нужно руки
И подыскать занятье для души…
Без этого вам часто будут сниться
Чужие страны, люди, города…
Где вам, увы, не довелось родиться
Или туда уехать навсегда…
Поверьте мне, вы там не приживетесь,
И никогда не станете своим…
И в снах своих домой не раз вернетесь,
К Отечеству, чей вам так сладок дым…
Ведь на чужбине, там не те березы,
Рассветы там совсем не той красы,
Совсем не те дожди, снега, морозы…
Не та прохлада утренней росы…
Не так журчат ручьи, а в половодье
Не так бурлит, разгневано вода…
Там нет заторов льда на мелководье…
Там нет вербы у старого пруда…
Там нет травой заросшего погоста,
Где твои предки свой нашли приют,
Где все предельно чинно, честно, просто…
Где даже птицы песен не поют…
Здесь все свои, а там, прости, чужие
Здесь корни, ну, а там, одна листва…
Здесь Родина – твоя - моя Россия…
И это, друг, не громкие слова…
Скорее это крик души и тела…
И не с кем разделить мне эту грусть
Чужбина приняла к себе, пригрела,
Но, сердцем – то, я - русским остаюсь!
Здесь родились и подрастают дети…
Есть, Слава Богу, русская жена…
Есть огонек надежды, что нам светит
С Востока, где родная сторона…
Быть может, нам уже не доведется,
Послушать трели курских соловьев,
Испить воды из русского колодца,
Набрав ведерко, полным, до краев…
Я знаю точно, там уже не встречу,
Так много дорогих до боли лиц…
Неправду говорят, что время лечит,
И нет такого профиля больниц…
Чтоб годы, что я прожил на чужбине,
Прожить, но дома дали бы опять…
У вас пока есть шанс не стать чужими,
А мне уж поздно, что-либо менять…
И что я нажил в странствиях по свету,
Кроме тоски и ранней седины?
Зачем же я решился стать поэтом,
Ненужным вовсе для чужой страны…
…Не стоит хутор свой менять на Рио-,
А свой язык на чуждый диалект…
И пусть там будет сказочно красиво,
Но авеню, поверьте, не проспект…
Наступит день, и где-то на Ривьере,
Внезапно ночью вздрогнете во сне,
Почудится вам скрип знакомой двери,
В не ставшей вам родною тишине…
Вам закурить захочется до дрожи,
Хотя б окурок «Севера», «Волны»…
Все вроде есть, вот только все мы все же
Нигде, кроме России, не нужны…
Мы – русские, и в этом наше счастье,
Такими нас в свой час и отпоют…
Ну разве же сравнить родное «здрасте»
С каким-то там «Гуд монинг. Вери гут.»
Россия, моя матушка Россия,
Святая удаль, гордость, простота…
Я знаю, что ты ждешь меня, как сына
Есть место жить и место для креста…
|
