Прости меня, о! незнакомка,
Не думав строки я писал;
Бездумно слоги рифмовал
И поражался волшебству
Того что сам я создаю.
Но был в тех строках голос лжи,
Смеясь как будто над тобою –
Я отречение писал – сей глупости не скрою.
Я думал это лишь слова,
Крепленные пером поэта,
За слогом слог я рифмовал –
Мне не забыть ошибку эту.
Писал шутя, не думал вовсе
О том, на что я обрекал,
Что дар небес я отрекал –
И душу хворосту подобно,
В огне костра уничтожал.
В момент последний спохватился
И вынул пепел из огня,
А ныне я прошу тебя –
Вернись ко мне, в твою я славу
Всю чарку осушу вина,
И голос нежный услыхав –
Слажу стихи о всем что знаю,
Что чувствую, о чем мечтаю
И в лихорадке вдохновенья
Надеюсь, получу прощенье.
Да! дуралеям каждый век
Везет по крупному, бывает…
За что нас небо поощряет?
Ведь недостоин я того,
Что при рожденье мне дано.
И все же дураку подобно,
С судьбою вновь играть начну,
Но больше верю в этой жизни
Предать тебя я не смогу!
|
