Что-то серое там, наверху,
Опускается плавно на город,
И мокнет асфальт. Ветер. Вечер.
На ходу поднимаю ворот,
Словно шею стараюсь прикрыть
От убийственных пальцев сырости.
Тороплюсь. Ах, вечный цейтнот!
Как нелепо спешил я вырости...
Нет, теперь уже я не хочу
Воскрешать время детства далекого:
Все, что было - прожил я не зря.
Будь не так все - не было бы многого:
Я почувствовал счастье творца,
Я познал восторг. Из молчания
Здесь леплю я скульптуры слов,
Полные злого отчаяния.
Но без этого - никуда:
Небо падает, давит, душит;
Я ж восторги кидаю в ответ
Тем спасая грешную душу.
Безысходность свою продлю
От юга до крайнего севера...
Стоп. Газон под окном, роса:
Бриллианты на листьях клевера.
|
