Я становлюсь страшнее Квазимоды.
Года, года… Что натворили вы?
Из чудного лица слепили морду,
и лысый череп вместо головы.
Морщины на стихи не вдохновляют.
Подагру неохота воспевать.
Тепла теперь лишь косточки желают,
и я ложусь в прогретую кровать.
В конечностях обвисших нету силы.
В извилинах путёвых мыслей нет.
И я на мир гляжу теперь уныло,
как отстрелявший старый пистолет.
Порой хотелось бы курок подёргать.
Но проржавевший механизм плох.
И я даю со стрельбищ задом дёру,
и чуть дыша, заглатываю вздох.
|
