Перышко нежно скользит по бумаге...

Перышко нежно скользит по бумаге.
Буквы рождаются молча под ним.
Строки, коряво, растут на бумаге,
Как будто меня хотят удивить.

Я знаю, что мысли мои безрасудны.
И рифмы мои не изящно стройны.
Ведь я не поэт, по писать все же буду,
Чтоб душу свою на бумаге излить.

Хочу доказать: мои мысли достойны
Услышаны быть под безмолвным пером.
Пусть строки мои не прочитаны будут,
Но душу согреют безмолвным огнем.