столько читал, но все же что-то я не понял
такая жизнь и чёрту не нужна
но я живу, мой дух еще не сломлен
и я живой, когда живет душа
так грустно, пусто иногда
а временами нет и грусти
тогда в груди обычно ноют провода
и ручкой вывожу слова, наверное от злости
и от бессилия страдаю монотонно
как будто жизнь уходит из под ног и ем пирог
словно кусок бетона
как будто чей-то, а не мой кусок
я не пишу, я словно изрыгаю
будто блюю все темы, и слова
летят к листу бумаги прилипая
как разбиваемая пулей голова
и строчка к строчке как шаги к трамплину
и день за ночью, солнце за луной
так пусто, грустно иногда, что мой покой
когда-нибудь мне проломает спину
скажи мне, если знаешь, что мне нужно
мне не представить, не приснить, не прояснить
я становлюсь участником игры, но равнодушным
я становлюсь водой способной плыть
мне не разбиться, не пропасть, ты знаешь
но лучше бы пропал без вести, без следа
тогда уж точно не было б вреда
и не было бы пользы, не было бы фальши
не я же первый кто в таких раздумьях
ведь был же кто-то, кто и до меня
вонзал от пустоты в бумагу ручку словно пулю
потом смотрел на искры из огня
писал не думая зачем и пел и что-то слушал
кем был он? знаешь ли его?
быть может что-то нужно вмазать в душу
только вот что? только вот что
|
