Одинокий лист бумаги,
Во дворе, на лавочке лежит.
Сделанный из дерева, растущего в овраге.
Он на ветру поднимается и дрожит.
Он ещё такой невинный.
Чистый и белый, как кусочек мела.
А рядом карандаш, заточенный, длинный.
Подойдёт мальчик, и на листочке смело,
Нарисует солнце, нарисует небо,
Нарисует пруд, и что-нибудь ещё.
Нарисует яблоню и вербу.
Подойдёт рабочий с гаечным ключом.
Нарисует каску, нарисует гайку,
Нарисует гвозди, и какой-то чертёж.
Подойдёт тракторист, в оранжевой майке,
и на листке изобразит колосящуюся рожь.
Позже подойдёт врач, в белом халате,
И на листке нарисует бинт и аптечку.
И больного, лежащего на кровати.
Но на листке останется ещё местечко.
Подойдёт спортсмен, нарисует гантели,
Золотую медаль и тяжёлую штангу.
Маленькая девочка нарисует качели,
Куклу, арбуз и заграничное манго.
Ветеран войны, старичок седоватый,
Нарисует танки и пулемёт.
Нарисует отважного солдата,
Который, сквозь взрывы, к победе идёт.
И это будет уже произведение искусства.
Пусть и из самых дешёвых материалов,
Но, сколько в нём вложено души и чувства,
Да и таланта впрочем, немало.
И в рамку поместить его можно будет.
И для престижной выставки придёт его черёд.
Будут любоваться этой картиной люди,
А кто её автор, а автор народ!
|
