О, как изменчивы бывают голоса
В немолчный тихий час отрадных вдохновений,
Так ночью лунною в туманных небесах
Рождаются и мрут таинственные тени.
В таких мгновениях своя есть красота:
Идеи вкруг меня как призраки кружатся,
И строчки на тетрадь едва-едва ложатся,
И дразнится со мной капризная мечта…
Мне нравятся часы спокойного забвенья,
Когда, внимание на образ устремив,
Я стих шальной ловлю – и вдруг, красноречив,
Уж льется голос мой, слагая песнопенья.
Но сердце страстное для бури рождено:
Милей ему стихов безумные потоки,
Когда стремительной рекою льются строки,
Безудержно текут, покинув сердца дно.
Тогда слова летят, как осенью листва
Порывами ветров уносится на землю,
И мною мир забыт – лишь только музе внемлю,
И в забытьи себя осознаю едва….
Вдруг пробуждаюся, а стих мой уж готов!
И я, мои друзья, скрывать от вас не буду:
Мне не дано найти таких сердечных слов,
Чтоб высказаться вам, как радуюсь я чуду!
|
